Alice

        

Punhos atados. Boca molhada.

Faltava ar.

Entre um movimento e outro, Alice empinava o corpo. Suspirava. E com os olhos levemente fechados, dizia coisas desconexas. Do tipo: “As nuvens são tão macias, assim de perto.” ou “Eu só quero ver com você os tons de azul do céu.”. E beijava meus olhos com os seus olhos ternos.  

Sentava na sua cintura depois disso. De joelhos entre o seu corpo, imaginando que entre nossas carnes haviam corações coloridos, listrados ou no mínimo: florescentes. E eu logo desatava os nós cegos de seus punhos. Ela tocava meu coração. Eu tocava o dela. Só assim poderíamos deixar de caber em qualquer buraco perto da solidão.

Alice dizia que meus medos alcançavam o teto, quando eu a acarinhava em seus sonhos. Eu nunca acreditei. No sonho, não em Alice! Mas suspeitava constantemente que ela feita de açúcar ou alguma coisa bem doce. Fácil de diluir. Porque ela parecia de mentira – aquelas de dizer pra si mesmo, quando se está a poucos segundos de um sono profundo. 

Continuava a beber. O líquido escorria quente pela minha garganta. E um pouco depois por entre os seios de Alice. Descia delicadamente. E o rastro era condenado à língua. Era tudo tão breve.

Eu sempre acordava com o livro na mão. Com a capa cada vez mais riscada. Lia-se: Alice no País das Armadilhas.

Borboletas, Lírios ou Camaleão.

Ela delicadamente arrastou as pontas dos dedos pelas paredes densas do ateliê. E deixou-se ser guiada pelo cheiro de tinta, que ficava cada vez mais forte.

Sentiu toda a poeira sendo arrastada, pelo indicador e médio. A secura dos movimentos infiltrava-se nos poros, trazendo consigo um certo gosto. O gosto que ela nunca sentiu.

De repente passos. Involuntários. Acidentais. Foi assim até chegar onde a tinta permanecia fresca. Viva! E quis as duas mãos para sentir toda aquela cor meio... meio...Ela ainda não sabia dizer.

Mas fez com que as mãos ultrapassassem as roupas. A tinta pintava a cor à vontade. Com vontade! Era qualquer espécie de loucura.

E se via a tato. Já que os olhos, tão lindos, de nada serviam. Ela dizia. Pois acabava de descobrir o amor. Um buquê, lírios. Ela tinha quase certeza.

O passo em falso acabou fazendo com que perdesse o equilíbrio. Ouvia-se a pancada do corpo. E os goles fartos da garrafa de vinho que caia juntamente com ela no chão. Já não fazia a menor ideia do que era lucidez. E já era tão tarde. Estava para sempre condenada a cegueira. Ela sabia. Era um mal de infância.

Mas a condenação àquela lembrança. O beijo. O cheiro da flor. Era como se estivesse esperando por isso a vida toda.